Y de fondo la montaña vestida en ocre rojizo y sangre seca se alzaba majestuosa bañada por la salina marea guerrera, resecando sus parámetros formando huecos, pequeños acantilados de diminutas dimensiones donde sobrevivían colonias de cangrejos marinos. Y la arena era noche gruesa, vestida de cielo azulado con tendencia a quedarse gris.

Allí dónde las brújulas carecían de sentido y los imanes perdían su polaridad, fue a parar la niña disfrazada de sueño, recorriendo con los pies desnudos los granitos apelmazados que formaban aquella explanada olvidada junto a la mar revuelta. Paseó las penas por cada recóndito lugar de aquella playa, disimulando las lágrimas en atardeceres nublos, y hasta corriendo cual caballo salvaje sin rumbo…hasta perecer y morir con los pies encharcados de tinta.

Se dejó mecer por las olas hasta quedarse sin sentido, como aquella vez cuando fue casi mayor, como ella siempre había creido, y se dejó llevar por el odio y el rencor que amenzaba con ahogarla en quejidos acuosos y saliva envenenada…la niña se volvió granito…y la pecera de recuerdos terminó por romperse.

El viento susurró a lo lejos una infame melodía, de voces apagadas en antiguos momentos. Y el grito desgarrado de su garganta aprisionó la marcha del tiempo, devolvió al aire todo el polvo blanco inalhado en noches de fiesta hasta quedarse vacía, las almohadas bañadas de lágrimas, los errores y el pasado desperdigados en mar. Volviéndose peces de colores que resvalaron entre sus pies…volando lejos…entre las olas.

Y ella, apretó con fuerza a la pequeña muñeca de trapo llamada Olvido, intentando recomponer las ansias en acuarelas verdes, de esperanza en niñez perdida, de madurez en tiempos tempranos. Quedó desnuda, únicamente protegida por su propia piel marina, de sirena en tierra, ninfa de agua turbia. Hasta que el perro pisó los pies y los granitos de arena cayeron sobre sus manos, deshilachándose Olvido, muriendo entre arapos…y él la sostuvo por los hombros con sus dedos largos.

-¿Realmente quieres perdonar?

-Creo que ya lo hice hace tiempo...-se atrevió a contentar.

-Bien, eso está bien.

Y el Océando Atlántico mudo la vestidura volvíendose calmo, de olas perezosas…de color Mediterráneo…

Iraunsugue Eternia

¿Sabes como siempre supe que eras mío? Porque cuando me follabas tus músculos se desgarraban entre mis piernas y la vida se te salía en gemidos por las entrañas abiertas, gritando, con los ojos en media vuelta blancos bajo la brillante luz de la mesilla, de las farolas, de la luna llena…

Y cuando tu cuerpo cedía extrañamente desposeído de fuerza y tus huesos caían sobre mis caderas, yo te miraba, te miraba, te miraba….alimentándome de tu perdida mirada. Del vaho que exhalaban tus pulmones contra mis labios, lamiéndote la vida en cada sesión de sexo que a ti se te antojaba llamar amor.

En cambio con él, siempre fue diferente, nunca me dejó sentir el peso de la lujuria contra mi vientre. Apostaría a que media los movimientos en cada sorbo de ritmo, afanaba mi lasciva alma por sentir su peso, incapaz de encontrar piel donde agarrarme me dejaba seducir por el aire que tomaba sin pasión mis caderas, envolviéndome en la idea de estar sin saber donde, de pertenecer sin tan siquiera haber descubierto quien era. Follar sin caer en las redes de la pasión desmedida, dejarme llevar intentando robarle la vida.

Y acaso…. ¿aquello no era el verdadero amor?

Iraunsugue Eternia

Se ha vestido de anochecer el presente, mientras el pasado prevalece incorrupto, pútrido de recuerdos y añoranzas. Las últimas lágrimas de las despedidas descienden aún entrecortando en finos hilos el cristal de un autocar que se escapa, y las mochilas sobre las cabezas de estudiantes se tambalean en la repisa. Atrás solo se deja el sabor dulzor de los años jóvenes.

Un muro donde reposan los nombres de los olvidados, niños de campo asfaltado, y al marchar como maniquíes se vuelven los recuerdos, promesas ingratas de sueños que nunca llegarán a puerto mercante, con destino en la isla del destierro y olvido.

Más allá tan solo la soledad de los años que maduran la carne, quimeras pensantes de que todo siguió cristalino al marchar, sin ser conscientes de que el tiempo barre las vidas de todos, incluida la nuestra.
Lo niños con mochilas al hombro crecieron deprisa, tal y como yo lo hice, cambiaron de vida…y ahora tan solo queda el amargo sabor de saber que muchos no sobrevivieron a su propio destino, algunos fuman en base, otros viven lejos de las realidades mundiales, otros fueron padres, mujeres y maridos…y alguno, ¿alcanzó sus sueños de niño?

Y en el fondo del pensamiento aletean los días de pupitres verdosos, hoy las paredes del centro quedaron silenciosas, sin crujir ante el peso de las décadas, mudas, solemnes los árboles de la entrada moderaron su baile de viento…y en el recreo los niños nuevos cantaron sin remedio

“Correr correr, que llegan los bosnios”

Sin saber muy bien, que significaba aquello…

…de nosotros, ya, no quedan recuerdos.

Iraunsugue Eternia

Fotografía de google

Absorbió a tragos el aroma en su pelo, marcando la línea de su cuello en dirección a los labios, deteniéndose en la comisura, ungiéndola de viento, formando remolinos alrededor de las aureolas de sus pechos. Deambuló entre el eclipse perpetuo de la mañana que despuntaba en soles etéreos, mezclando el susurró que se la escapó sincero en dirección a un cielo encapotado de vida, con el mar mugiendo a lo lejos, desperezándose las olas, mordiendo las orillas con sabor a sal.

Y el césped crujía bajo su caminar seguro y lento, parando la marcha en cada pedazo de si misma que se caía para reconstruirse de nuevo en una sonrisa perpetua de mañana temprana. Mientras el perfume embriagaba sus sentidos mojándola en deseo, marcando un reloj sin agujas parado hacía tiempo.

Su imagen en recuerdo frente a un espejo nocturno, vestido a medias, con la palidez de la piel reflejándose en paz, dejando caer las gotas del veneno inocuo sobre su cuello, condensado el aroma que tomaba cada partícula del ser. La habitación borracha de amor gimió segura, y hasta los muebles crujieron cuando el soplo de un te quiero paseó tranquilo contra la pintura rojiza del cuarto. Enmarañándose en los labios, vagando a zancadillas sobre los abrazos.

Suspiró, muriendo en cada aliento robado de la noche anterior, varándose en los momentos precisos de dos cuerpos desnudos, cayendo al vacío del amor limpio, sin travas, sintiéndose segura en cada mirada. Volviendo a recordarle entre las cálidas sábanas de una cama hacía ya tiempo compartida. Escribiendo al amanecer en cada cicatriz curada del alma que ya no sangraba en tinta…

…tu olor me tomó por sorpresa y me he quedado enredada en tu aroma…

Y al deshacer las palabras en alientos, la imagen de otros tiempos la tomó por sorpresa, siendo víctima de sus propias vivencias volvió a una estación desconocida, a un punto de encuentro entre dos líneas. Nuevamente sobre aquel balcón él volvió a besarla, tranquilo, sin prisas, envolviéndola en los silencios de promesas no dichas y en cambio cumplidas.

Y a lo lejos, meciéndose sobre el horizonte siempre danzaría el mar.

Iraunsugue Eternia

Fotografía-Tossa, Girona (Feb-2009)

El frío se resbalaba hacía las entrañas engañando a la gravedad, hundiéndose en las canillas y subiendo por las piernas hasta alcanzar las manos. Y ella temblaba, más por los nervios contagiados de su estómago que por la necesidad de cubrirse un poco más. Arropada, contra la paredes miraba perdida el pasear de los trenes siempre nocturnos, dejándose llevar en cada paso de los agitados pies que pasaban a milímetros de su cuerpo, zapatos caros, botas juveniles, altas, bajas, de tacón de aguja, zapatillas de deportes, anchas, cortas, planos, medianos, bonitos, feos…un sin fin de modelos con los que cubrir la necesidad de caminar en dirección correcta.

Ella, en cambio, se había adaptado a la opuesta, en la contrariedad de quien decide sentarse en una estación de metro cualquiera a mirar la vida, unas horas, tan solo lo suficiente como para mamar historias de cada boca cercana, escudriñando las conversaciones lejanas, siendo la lengua del hombre que busca caricias extrañas en la oreja de su compañera. Y hasta la baba del perro del policía que registra con la mirada a todos y cada uno los pasajeros que anidan en los escombros de aquel lugar.

Podría haberse parado a mirar a cualquiera, morirse en el suspiro de la quinceañera, arañar la piel del drogadicto, emborracharse del amor de aquel chico guitarra en mano, colgarse de la cresta de algún punky, dormirse simplemente entre cartones, encaramarse a todas y cada una de aquellas mentes. Pero aquella tarde, él y solo él fue el elegido, como quién escoge un marisco en una pecera llena de insectos marinos.
Arrugada tez de oscuridad nocturna, de manos anchas y uñas pálidas, soplo de muerte y aliento de niño, con ojos menudos casi escondidos.
Y bolígrafo negro en mando calculó la caligrafía antes de lanzarse a devorar sílabas contra el papel, para segundos antes hablar con el desconocido personaje que se la antojó escoger.

-Podría escribir simple y llanamente… “encorvado de tez pálida, el anciano..mmm..señor..mmm ¡Martinez! Avanzó como cada jueves por los pasadizos iluminados del metro de Barcelona. Intentando esquivar a la muchedumbre de jóvenes universitarios que enfrascados en conversaciones académicas se amontonaban como piojos en guardería en el vagón central. Cansado, apoyado sobre el bastón que hubo de regalarle su hijo las navidades pasadas, buscó el final del tren para acomodarse contra las ventanas, entre las piernas de un joven con rastas y las abultadas maletas de la vendedora de pintalabios”

Y en verdad, su voz se alzó unos segundos por encima de la muchedumbre, apagando las luces a cada palabra de toda la estación. A oscuras y sin ver nada, borró lo dicho anteriormente en escritos sobre el papel y comenzó de nuevo, esta vez en voz alta.

-¡Sí podría! Podría hacerlo, pero también podría decir esto… “ De pasear antiguo y ojeroso, avanzaba como cada jueves el Sñr. Martinez por los largos pasadizos de angostas escaleras de aquel metro cualquiera, sin parada precisa en una Barcelona antigua que se demolía en historia, construyéndose sobre las ruinas de una gran obra de Gaudí. Aunque él, lejos de todo aquello, tan solo sabía rememorar los años en los que el metro no andaba infectado de muchedumbre nerviosa, años, en los que su camiar altivo hubo de robar el corazón de damas. Y ahora el alma en vuelco se le tornaba cansada, envejecida, mustia y hasta desconsolada buscando un lugar donde morar en vagón lejano. Apoyándose contra la juventud de quien tarde o temprano sería veterano, de rastas en pelo y música en oído, cerca del maletín de cosméticos y la señorita de ceño fruncido que intentaba sopesar la pena en tragos y las ganas de comerse al joven moreno que absorto moría en sueños contra el cristal, recitándose una y otra vez lo aprendido en el espejo, en como decir simplemente a la que añoraba…te quiero”

Fue entonces, cuando la estación recobró la luz y la gente siguió su marcha, y aunque todos la oyeron nadie se paró a decir nada, en senderos oscuros, ¿quién habría de reconocerla?

Pero el viento que se colaba entre las paradas hubo se seguirla en su caminar hacía casa, de vuelta a la realidad de tarde en mañana.

-Podrías, ¿por qué no?, pero dime, si lo hicieras, si cambiaras, ¿seguirías entonces siendo Eternia?

Y ella no respondió, se limitó a describir lo ocurrido, plantando flores oníricas sobre realidades materiales, escabulléndose en los sueños, dotando al mundo de una luz que probablemente solo ella en su locura conseguía ver, volviendo simplemente a ascender, pensando que tal vez… podría ser lo que nunca fue.

Iraunsugue Eternia

Fotografía-Barcelona en metro, Navidades 2008.

Y alzando la pluma sobre la última palabra de aquel cuaderno, la tinta cayó sobre su propio peso en un estado gravitatorio de existencia pura. Dejando sobre el papel el borrón de un fin sin remedio y el comienzo sin ideas en el papel sobrante, como quien vuelve sobre sus pasos sin saber a donde dirigirse, el inventor de ideas cayó rendido derramando suspiros por cada poro, desplazando los ojos hasta el interior de su ser, muriendo lento a cada gota que caía sobre la verde pradera de almohada bajo sus pies.

-¡Y si ya no hay historias! ¿quién seré?

Levemente comenzó a palidecer perdiendo la vida a cada sílaba insonora que se le atragantaba en la lengua, muriendo por cada cuento incapaz de salir a flote, desquebrajándose por todas las historias nunca escritas, por las pensadas que se quedaron en el desfilado incoloro de mentes abstractas, por aquellas que sin razón ni asombro pasaron inadvertidas ante sus ojos…

… y antes de que la pena se cubriera en risa y la lágrima fácil mudase en otoño, suspiró dejando salir al aire que a bocanadas se le escapaba en vida, todos los cuentos que guardó dentro, los que quemaban ahora huían volviéndose neutros. Aferrándose a los árboles que silbaban odas, abrazando a los transeúntes que inevitablemente olvidaron infancias de hadas y escobas. Y en aquel momento todos y cada uno de aquellos que elevaron a su vez las plumas en teclas para emitir sensaciones en palabras correctas, se olvidaron de lo que querían decir, las ideas vagas reposaban sin rumbo sobre mentes incapaces de alcanzarlas y alzarlas sobre el papel.

Se secó el tintero de todos los escritores vivos, muriendo uno a uno todos los versos, deshaciéndose las rimas contra papeles en blanco, olvidándose los comienzos de todas las historias…desapareciendo los libros de nobeles autores. Y las ideas sin rumbo fueron a parar a los pies del principio de todos los cuentos antes escritos, esperando a ser rescatadas quizás por las palabras de un niño. Uno capaz de recordar el comienzo de todos los principios, recomponer las piezas de un puzzle en sílabas encadenadas, alzar la voz para volver a reencarnarlas, escribir con caligrafía infantil en el tiempo con voz baja…

...Érase una vez, un mundo que se volvió palabra…

Y quizás así, el inventor de ideas mudaría la pena en versos y volvería a dotar de vida los escritos de aquellos a los que la tinta se les fundió en madrugada, incapaces ahora de describir sentimientos en papeles de nácar.

Iraunsugue Eternia

Fotografía de google.

En la oscura densidad de la noche en su piel recorre todos los parámetros que podría llevarla al placer, alzado y en asta gime bajo las sábanas.

-Son la 1.30h de la madrugada –surra en un eco de silencios pausados.

Ella no se responde, tan solo ríe bajo el peso del deseo recorriendo con su lengua cada centímetro de su estómago, hasta tomarlo entero y hacerlo suyo. Delicadas manos de pianos estrategas que manejan máquinas inteligentes deslizándose por su cuerpo, estremeciendo la oscuridad en un solo latir de dos corazones henchidos de amor. Prietos, de sal y deseo despiden las sábanas bajo la cama mientras la alza sobre su cuerpo, aferrada a la cabecera él entra en su mundo, caliente, jugoso, apretando las nalgas hasta llegar al fondo, calibrándose en la perfección de movimientos sonoros.

Bajo su tacto, ella encuentra el interruptor dando luz a la escena, subiendo el telón de sus propias formas para que él pueda verlas, se incorpora sobre la almohada tomándola de la cintura, leve muy leve la observa tras la maraña de cabellos oscuros. Esmeralda en ojos del deseo profundo.
Y Ella desliza las manos hasta tomarlo de las muñecas, apretando con fuerza hasta hacerle su esclavo, entrando y saliendo en delicados paseos hasta el interior de su propia excitación, sudando, bebiendo de la boca que la clama en gritos, parando en el momento preciso.

-¿Eres mío? –le ha preguntado en gemidos.

-Soy tuyo, solo tuyo –contesta entre jadeos engañándola un momento, girándola sobre su propio peso hasta tomar nuevas posiciones, y ahora Ella victima de la lujuria abre las piernas dejándole penetrar hasta hacerle consciente.

Juegan los dedos entre sus piernas de ojos en blanco, apresurados movimientos capturados en un cristal de espejo, que devuelve el reflejo de dos cuerpos encarcelados en rejas nunca visibles de lascivos deseos. Él se rompe en mil pedazos estallando contra su vientre, ella, simplemente se deja llevar por la oleada de placer que la quema las entrañas hasta volverse rígida mientras lo araña la espalda.

Y al descender la pareja sobre la cama, de cuerpos de medio lado enredados en pasiones de posiciones pragmáticas, él cae rendido en sueños profanos de dama desnuda, aferrado a su pecho como cada noche, de cabeza ladea ella lo imagina con sus ojos verdes mirando al interior de su ser. Y al escuchar el sonido del durmiente en calmada respiración, alza la voz por encima de sus pensamientos.

-No sabes lo mucho que confío en ti, no te imaginas cuanto.

Él se ha retorcido en murmullos buscando su boca, varando la lengua contra su cuello, durmiendo ambos juntos, muy prietos…con la felicidad plasmada en sus cuerpos.

Iraunsugue Eternia

-¿Qué son esos ruidos?

-Creo que Tristeza revoloteando por el salón.

-¿Tú la llamaste?

-¿Bromeas Eternia? Yo soy solo una musa, ¿para que iba a querer yo a esa en nuestros dominios?

-Om, pues alguien debería salir y decirla que se nos terminó el café.

-Pobre, no la hará mucha gracia saber que aún tenemos a Felicidad en casa…deberíamos buscar una alternativa, quizás llamar a Melancolía, ellas siempre se llevaron bien.

-¿A Melancolía? ¡ciertamente esas dos son una pareja bastante aburrida!

-Depresivas diría yo.

-¿Y qué propones Musa? Salimos sin hacer ruido...seguramente se cansará de hacer el indio por la casa y decidirá marcharse.

-Mmmm no, últimamente parece que todas quieren quedarse y este cuarto es realmente pequeño.

-Bien, entonces tápala la boca mientras yo la tiro por el balcón.

-¿Quieres que la matemos?

-No Musa no, ¿matar?, ¿nosotras? Me es más fácil suicidarla, al fin y al cabo sería un grandioso final para alguien de su calaña.

-Om, si, estamos de acuerdo, vamos a ello.

Y horas más tarde, las autoridades de los Sentimientos se encontraron a tristeza maltrecha y un tanto desmembrada muerta en los patios traseros de aquella casa…hasta la fecha no se han encontrado culpables, porque siendo sinceros, ¿quién no hubiese querido hacer aquello antes?

Iraunsugue Eternia
Cuadro "La Mort de Marat" Jacques-Louis David 1793

Diminuta y pequeña se balancea sobre su propio cuerpo aferrada a las cuerdas de sus piernas, columpio de antaño en verde esmalte descascarillado, de hierro oxidado y horas de infancia.

Columpio de lágrimas,
balancín de silencios,
trampolín de cuentos que inventa en oscuros parajes desiertos.

Y el parque está vacío y solo lo cubren los cuervos,
-¿De qué tienes miedo niña de blanco?
Preguntan a media voz los bancos lacados cubiertos de moho.

-De los monstruos del armario –contesta dejándose mecer por las pesadillas que impulsan los vuelos rasgados.
Los demonios que habitan bajo la cama han cubierto el suelo de hollín y más allá no hay horizonte, ni luz, tan solo espacios en gris.

Tararea consciente de su propio estado, dejándose balancear por el pasado…y a lo lejos suenan los cascabeles metálicos que cuelgan de las cordoneras de sus zapatos. Las piernas heridas de caídas en rocas, arañazos de tiempo en sal gorda.

-Escuece la sal –dice la niña y los muertos se revuelven en sus picas.

-¿Dónde están tus alas? –preguntó el gran dragón, cubriendo de fuego en coronas ardientes los montes cercanos llenos de sierpes.

-Rotas y heridas, tan solo marchitas –tatarea pequeña la niña escondida.

Y la sangre burbujea en los charcos de cuchillas mientras el barro se hunde hacía el final de los tiempos, ya no hay columpios, tan solo pájaros muertos.
Los parques se desquebrajan en páginas negras, la tinta que mancha en palabras huecas.

-¿Moriremos hoy? –dice la dama en negro.

-Seguramente sí, y mañana renaceremos.

Se columpia tristeza en el huracán,
se esconde alegría bajo la cama,
ya ni siquiera habla nostalgia.

El silencio ha capturado a todas las niñas aladas.…cerrando tras de si todas las entradas.

Iraunsugue Eternia

Ilustración de google.

Uno puede morir muchas veces, tantas como sea capaz de romperse un corazón. Yo hasta la fecha morí tan solo dos, pero por condición de gata aún me quedan cinco cartas que desbarajar, echar sobre la mesa y esperar a que la jugada sea al fin certera…hoy por hoy, juego con la tercera.

Los impulsos cardiacos son más potentes de los que uno mismo puede llegar a imaginarse, no son solo colapsos hormonales lo que nos hace enamorarnos, es la estrategia de la propia vida, cuando los ojos se alinean cual planetas decididos a encontrarse. Bastaría con cerrar los ojos y no mirar al contrincante, y aún así y aunque no quisiéramos seguiríamos siendo víctimas del destino. Simples mimos de calle, payasos de corazones abiertos, gente que se encuentra, y es que inevitablemente estamos destinados al amor, queramos o no.

Hasta yo, nacida de la pasión y de noches sin aliento estaría impulsada por mis propias ansias de conocimiento a caer rendida contra el tapete, con el corazón abierto sobre la mesa de juego esperando a que el otro tomase partido curando mis heridas. Cicatrizando con caricias las supurantes yagas a merced de sus estímulos, pudiendo caer debilitada entre sus fauces y morir desangrada de amor, yacer en añicos intentando recomponerme de nuevo.

Y el primero hubo de ser un cuervo, un cuervo de alas rotas incapaz de alzarse sobre su propia historia, hijo de muertos, niño sin infancia. Podría haberlo atacado, despedazar sus alas cortadas de viento y comerlo poco a poco, seguramente hasta habría disfrutado masticándolo entre mis fauces mininas, pero no lo hice, simple y llanamente decidí amarle si es que eso llega a pensarse.

No predije el final, tan solo acepté que ninguno ganaría aquella partida, jugamos en mismo equipo, intercambiamos miradas y hasta las rondas servidas eran a cuatro manos, buscamos los resquicios por donde colarnos para seguir unidos. Pero Destino siempre fue más potente que todas las promesas, más que los suspiros de quinceañera. Distancia decidió mediar y ante ella no hay jugador que gane una mano. Ni yo ni mis artes felinas consiguieron desbancar a dicha señorita, él no se fue, ¿cómo hacerlo si las alas fallaban para emprender el vuelo? Simplemente diré que la vida y otros demonios raptaron a mi cuervo.

No fue una decisión tomada a pulso, sino más bien la pataleta contra el futuro, no quise amor, no de ese que desgarra entrañas, preferí el atípico, el comestible, el que deja el sabor del jugo del sexo en la garganta. Me alíe con la pasión efímera, con los encuentros fortuitos, con todo animal capaz de hacerme vibrar en armonía durante al menos dos días, lo demás, el amor, a ese le dejé que me quemase por dentro, aleteando las alas en los años de aquel cuervo.

Hasta que apareció él, mi siempre fiel perro. No lo busqué, tan solo se cruzó en mi camino la noche precisa en el momento oportuno, a ese si le devoré y hasta le clavé las garras, le hinqué los dientes dejando que se apoderase de mi cuello y se hiciese dueño de mi cintura. Corrí, corrí tanto por bosques milenarios que me perdí en la senda de los comienzos tranquilos. Escupí sobre todo lo armónico, desgarré con mis uñas toda preedición de futuro…y al final de la etapa en partidas absurdas, ambos perdimos.

Y es que por más que una intente vararse en las promesas están tienen fecha límite, se sopesan unas a otras y terminan debilitándose. Nunca se a de pretender morir el mismo día que aquellos a los que amamos, porque inevitablemente seguimos con vida aunque no queramos. Y con el tiempo, con sus pasos, con las nuevas cartas una se da cuenta de que todo lo pasado tan solo es una quimera de nuestra propia mente que tiende a idealizar momentos que en verdad no vivimos. Porque cuando lo hicimos nos parecieron tan simples que nos dio por redibujarlos en la memoria creando playas inexistentes y momentos que en realidad carecieron de romanticismo. Pero es lo que tiene el cerebro, que va por libre, se alía con el corazón hilando una madeja de te quieros incomprensibles.

Por eso, yo decidí morir tantas veces como fuese capaz de amar, pero siempre con la condición exacta de que volvería a la vida dos minutos más tarde de haberme echo cenizas. Seguramente aquella fuese la decisión más práctica, la de sin ti no soy mientras estoy contigo, pero cuando marcho créeme que vivo.
Fue entonces cuando apareció él, con sus artes de intelectual gato de calle dispuesto a desbancarme en todas las manos, no mordió ni helo, tan solo dio vueltas de campana todas y cada una de mis ideas, desaliñando todos los pretextos y hasta hundiéndome en el pensamiento profundo. Pero lento, muy lento, como quién caza un ratón me convertí en la presa de lo real, dejando las pasiones paganas a un lado de la mesa, mostrándome tal y cual era, sin ser reina ni miseria, tan solo yo, él, un tapete con cartas nunca vistas.

Dicen que el verdadero amor surge con el tiempo, que lo primero, el flechazo, lo que arde y despierta los sentidos tan solo es un efecto devastador de nuestra propia carencia afectiva. Por eso cuando los síntomas se escurren entre los días la relación toma su forma exacta que no siempre es la que uno piensa, comienzan las peleas y el yo no supe jamás esto de ti. Decepciones llevaderas hasta el pozo de los delirios, y la pareja intenta sobrevivir en los “cambiaremos” sin darse cuenta de que en verdad nunca se amaron. Solo fueron el encuentro en momento inoportuno, se empeñan en seguir juntos y decir “te amo” cuando en realidad lo único que amaron fue siempre el recuerdo idealizado de lo que nunca llegó a ser.

Y yo, como tantos. Pero con el gato siempre sería distinto, no me atravesaron ni flechas ni estacas, ni tan siquiera el olor de la sangre me hizo perder el poco juicio que me quedaba. Fue delicado, fue conocerle por cada una de sus garras, medirle, saborearle lento y suave, hasta saber que su olor sería inconfundible con la rabia. Y que el miedo, las promesas vagas no tendrían cavidad en un mundo donde todo aceptaba de él, y no digo que cada parte de su pelaje fuese perfecta, simplemente era sumamente llevadera hasta rozar el colapso. Era imperfecto, y lo bonito era reconocerlo y saberme capaz de amarle con sus mellados colmillos y las escondidas uñas, mostrándome panza arriba para ser ante sus ojos las que siempre escondí en la penumbra de mi propia luz.

Por eso aquel día, junto a la ventana, cuando el aire danzaba entre mi cabello de gata me di cuenta de que hay fases y hasta cálculos en el amor. Puede que en verdad no amemos más a unos que a otros, simplemente de diferente modo. Y que uno de ellos, el que es capaz de ver lo malo en la fase de enamoramiento y hasta quererlo, sea el verdadero y no el que unge y te hace morir mintiendo a la propia mente, pensando que todo sería perfecto.

Aquel día decidí que aquella podría ser la última vez que muriese de amor…¿se acumularían las vidas que no gasté para otra nueva ocasión?

Iraunsugue Eternia

Fotografía-Señorita Pelusa junto a la ventana, Alicante Nov.2007

-¡Alto bandida! ¿Cómo osas entrar en mi reino? –grito a la oscuridad que cubre la pieza. Sí, la pieza, porque siempre quise utilizar esa palabreja que tanto leí a Márquez en novelas de hojas amarilla que reposaban manoseadas en las estrechas estanterías.

Denuda pero tapada hasta las cejas siento el tintineante sonido del miedo en mi garganta, trago más no sabe a nada, solo el reseco olor a noche que se apodera de mis sentidos.
Me cubro la cabeza y espero bajo las mantas que la presencia marche o vaya, pero la siento suspirar junto a la ventana de rojas cortinas labradas.

Los gruñidos agudos del perro truenan en el espacio contiguo, y la cama cede bajo su peso, ladra y gime asustado. Me asomo entre el hueco que conseguí dejar para respirar y lo observo absurdo ladrarse a si mismo en el espejo. Parece o quizás lo sea, tonto de remate, de capirote, un poco alelao y hasta yo diría que atormentado por mis cuentos diarios y mi afición a comentarle mis paranoicas ideas.

-¡Idiota haz algo! –le grito entre dientes, pero el pobre animal debe ser sordo, o quizás sea la emoción del instante al verse a si mismo reflejado en el espejo, un recuentro con el “yo” más primitivo, se rasca las orejas y gruñe, pues el inoportuno okupa que según el chucho vive tras el cristal ha decidido ser mimo o payaso de feria imitando cada una de sus monerías.

Parpadeo absorta ante la escena, yo en cueros, el perro en conversaciones íntimas, la habitación sin día, la cama tan solo el frío espectral de quien cae en las tinieblas del no despertar.

-¿Y qué será de mi? –gimo de nuevo -¡Muerta en cueros a la pecaminosa edad de 23 años!

Y la presencia escandalosa ríe llenando todo el espacio, y hasta me atrevería a observar luz en los sonidos. Tomo el aliento que queda en vahó y decido apostarme contra la pared y hacer frente a la muerte que sigue a carcajada limpia colapsando el ambiente.

-¿Iraunsugue? –llamo con voz de pájaro de mal agüero, pero oídos sordos se hace el dicharachero dragón -¡Otro estúpido para el montón!, ¿dónde está ese viejo escamoso cuando lo necesito?

Rebusco bajo la almohada cual perro de presa, pero no hay ni dagas ni promesas, solo alguna que otra pelusa maltrecha de la noche anterior, seguramente descendió de algún ombligo, pero apostaría a que no era el mío. Recuerdo inútilmente que esto no es cuento sino la realidad misma, y que aunque quisiera y pudiera no habría pluma en mano que me hiciese cambiar el final de la historia.

-Ejem ejem –carraspeo antes de iniciar conversación con mi verdugo -¿a qué viniste muerte infernal?

-¿Muerte? ¿Se te fue la pinza, la chola o solo perdiste el cocotero? –se dirige a mí aún sonriente, más no puedo verla y si sentirla –Lees demasiado a Poe y eso no debe ser bueno.

Imaginándome presa de una pesadilla y niña indefensa imito todas las escenas de damas muertas que recuerda mi mente recién despierta, me tumbo de lado, saco la lengua, desciende cual sirena sobre el colchón mi melena.

-¡Mátame ya! –grito desconsolada sin dejar de sacar la lengua de medio lado, observando por el rabillo del ojo al perro lavándose los cuartos traseros.

-¿Pero estás tonta?, ¿acaso no sabes quién soy? –replica la presencia hasta ahora desconocida –vengo en son de paz.

Es entonces y solo entonces cuando despierto de mi absurda posición de dama encarcelada, me recompongo digna y me siento en la cama. Más la presencia se acerca con mis bragas de encaje blanco moviéndolas a modo de bandera.

-Cuidado querida no estropees la puntilla, son unas de mis preferidas.

La miro y remiro más no me suena de nada tan delicada fémina, pienso en todas las presencias que podrían visitarme, pasando por los espíritus navideños, los del inframundo, las musas, Melancolía, Tristeza, hasta el pesado de Recuerdo que le da por creerse rey del mundo entero, pisoteo a Llanto, me río de Absurdo y caigo en la cuenta de que no se qué narices pinta esta señorita en mi mundo.

-¿Y tú eres? –al fin pregunto.

-Juguemos a un juego –obvio desde luego –yo diré palabras relacionadas con mi nombre y tú deberás averiguarlo.

Miro el reloj en rojo grabado sobre el techo de plata…¡coño las 7.30 de la mañana! ¿estará la presencia con resaca? Suspiro frustrada.

-Risa –me dice comenzando el juego.

-¡Payasa! –contesto.

-Frío, frío…

-El cielo, ¿eres un ángel?

-¡No coño! ¿dónde me viste las alas? –parece enfadada.

-No se, es que no veo, ¿me pasas las gafas? – y ya a cuatro ojos proseguimos de nuevo.

-Mar.

-Picor.

-¿Y qué tiene que ver el mar con el picor? –temperamental gruñe la doña desde el otro lado de la cama.

-Mar, tierra, sal…picor.
-Eternia querida no seas tan rebuscada –casca los dientes y trina las manos.

-Chocolate.

-No gracias estoy a dieta –los ojos la mugen y babea.

-¿Estás bien? –pregunto asustada pensando sino la dará algo a la madrugadora dama.

-¡Me alteras! ¿no te disté cuenta? Digo cosas que te gustan, cosas que te hacen…

-¿Einch? Creo que estás un poco loca…¡aaaah espera espera! ¡Si eres Locura! Querida cuanto tiempo, discúlpame sino te reconocí.

-¡Qué no coño escucha! –rebotada y hasta diría que un tanto cabreada gruñe más que el pobre perro, se levanta, se sienta, comienza a impacientarse.

-Obsesión, Celos, Paranoia…no no, espera espera, no te tires de los pelos…ya lo tengo ya….eres…eres…mira chica que no se quien eres.

-¡FELICIDAD! ¡¡¡SOY FELICIDAD!!!

-Aaaaah válgame la virgen y todos los ángeles caídos, ¿y qué quieres a estas horas? –pregunto decepcionada con una estúpida sonrisa en la boca.

-¿Cómo qué que quiero? Soy yo, ¡Felicidad!

-Ya ya eso ya lo escuché…¿y? –interrogo a la tonta presencia que da saltos y cabriolas sobre mi cama –cuidado con el perro, muerde y araña, como la dueña cuando está cabreada.

-¿Esa no era tu gata?

-Si también, pero Pelusa es más aficionada a arrancar ojos, a este le gustan más las manos, son distintos aunque parezcan iguales –intento explicarla, pero antes de hacerla una disertación sobre mis bichos y sus peculiaridades decido terminar la visita cuanto antes –bueno y en verdad, ¿qué querías?

-Vine a quedarme en tu vida.

-¡Oh que bonito querida! ¿y para eso me despiertas? ¡so cretina!

Cierro los ojos y agarro al perro, la ducha suena de fondo con cánticos mañaneros…babeo más diré que era el perro, sonrío y ladro mientras me duermo.
La escucho agitarse junto a la pata de la cama, rebuscar las llaves de las esposas bajo el colchón.

-No te molestes cielo, las escondí en un cajón –me dirijo a ella más soy victima del sueño – si te portas bien luego te llevaré a dar un paseo.

Iraunsugue Eternia
Fotografía-Viaje a Irati (Navarra, Oct. 2007)

Sepia…

…maderas que cubren locales con olor a café recién hecho, leche que bulle, tazas blancas tiznadas de negro…ocre.

Y el mar embravecido muge cercano, las olas fluyen en la mente de quien las observa, las ideas nacen en cada empuje.

Delicada juguetea con los dedos sobre la mesa, música de fondo…cambio de plano, rojo y blanco…

Las musas se recrean en la orilla bebiendo la sal de las palabras, imágenes sin nostalgia, todo se tiñe en colores variados…blanco y rojo, paraguas y mimos.

Acordes lejanos resuenan en su mente, pisadas que se alejan en el horizonte, la arena se hunde.

Espera, mira a la puerta expectante, sonríe en una nueva secuencia y el muchacho pedalea por las calles abarrotadas de gente, huele a café, siempre café.

Realidades, canturrea, siente un abrazo protector que la cubre y la mece bajo el sol de Enero.

-¿En qué piensas?

-En el proyecto.

El sol incide sobre sus ojos, verde opaco, limpio mundo de sonrisas…eso es, sonrisas, finales, mimos, parques, calles, café, colores, sepia de nuevo, torbellino de imágenes y el perro ladra de fondo.

Tres finales a escoger, según el gusto del consumidor, cortado o con la leche fría…mejor del tiempo. Y a lo lejos el castillo se sume en la caricia del viento, acantilados mortales donde grazna el mar, las gaviotas sobrevuelan la cosa, pueblos blancos.

Más cánticos…legamos al final…tres finales, si eso es.

La puerta de la cafetería se abre, él entra, pero…¿quién espera en la mesa? Aquella muchacha en sepia…esperado, final esperado…cambia los tornos, ¿otro muchacho?

Fotos de lejos, otras cercanas, arena blanca…transparente su mente, las musas vuelven.

Un objeto sobre la mesa, algo diferente, giro en la historia, última secuencia, un único plano y la margarita sostenida sobre un café en plato.

-Lo tengo –suspira hablando con la mar.

Iraunsugue Eternia

Fotografía-Tossa (Girona) Enero 2009

*Ren: “Flor de Loto” en japonés, nombre masculino de uno de los personajes del manga “Nana & Nana”
*Rem: (Rapid Eye Movement) es la fase del sueño durante la cual suceden los ensueños más intensos.
*Renm: Flor de Loto en fase del sueño intenso.

Todos intentaban clasificarle y etiquetarle, ponerle una marca y señal de distinción cómo si fuese un objeto cualquiera, unas zapatillas caras, un sombrero y hasta un peinado de peluquero concreto.

-Es un braco….no noooo sin duda es un pastor alemán enano, mmmm aunque tiene pinta de beagel….

-Es mestizo –solía contestar ella.

Y cada día en los paseos todos paraban ante sus curiosos ojos de musgo preguntando una y otra vez “¿Qué raza es?” cómo si eso fuese importante, porque enmarcarle en un tipo concreto era lo único que interesante, compararle, etiquetarle, nombrarle.

Pero él era simplemente Renm, Renm el corredor sin metas, Renm el del sueño tranquilo, Renm el que saltaba en altura al ver llegar a sus dueños, Renm el mordedor de sofás, Renm el carismático, el juguetón, el que podía pasarse horas con un peluche entre las fauces.

Renm bola de pelo el abandonado, Renm y sus lametones de agradecimiento por ser adoptado, Renm el que crecía a pasos agigantados, Renm el dueño y señor de la cama, Renm y sus bostezos ruidosos….

…simple y llanamente Renm, un pequeño cachorro.

Entonces, ¿por qué era tan importante ponerle raza, encuadrarle en un estatus perruno, marcarle como si fuese un simple producto?

Al fin y al cabo él seguiría siendo una flor de loto en fase de sueño intenso…Renm, siempre el alegre Renm.

Iraunsugue Eternia

Fotografía- Renm y su primer día en la nieve, Setcases (Girona, Navidades 2008)

Aún y aunque estés muerto…

… hablo contigo en los sueños, suelo hablarte de olas que nacen en orillas de playas desiertas cubiertas de hogueras en noches mágicas, de bosques que atrapan hadas, de ríos cubiertos de nieve donde duerme en invierno la Diosa, de cuevas y dragones petrificados en rocas. De tesoros en palabras filosóficas a la luz de una candela que brilla perpetua en el cielo de otoño.

De innumerables paseos cámara en mano, de desiertos con sabor a té escondidos en el vergel que nadie encuentra, de búsquedas sin motivo, de acuarelas viejas en vagabundos museos, de miradas con sabor a estrellas del levante.

De folios en blanco, de bocetos que no ven la luz, de tumbas sin nombre, de flores marchitas, de tu muerte…de la mía.

Iraunsugue Eternia

Fotografía-Mataró Julio 2008 (Barcelona)

Has pasado a mi lado como brisa de invierno, desgarrando miradas con tu gélido aliento, dispar, distante, ensimismado. Te has marchado de la mesa olvidando un café casi apurado, donde el último trago tan solo es el resquicio de lo que no apareció tras la puerta, esa, que has pasado interminables minutos observando, dormida, abstraída, casi despierta.

Del estómago en puño y corazón en vuelco me he girado a tu paso, rodeándome de una fragancia juvenil, de primavera errónea, de sueño en una sola copa, de un solo trago. Y hasta he tenido que buscar el calor en unos ojos claros, melancólicos a la par de risueños, de verde claro.

-¿Qué ocurre? –pregunta él, mientras sorbe la pajita de whisky en café.

-La soledad, tan solo eso…nada más.

-¿La tuya? –pregunta en sorpresa.

-¿La mía? No, la de ella –y te he señalado, mientras marchabas por la puerta.

Has dejado el vahó de todas las preguntas sin respuesta, de la sensación de agobio y peso del alma sobre la barra en céntimos de propina, el pañuelo olvidado que cuelga noble sobre la mesita.

-A veces observo –le he dicho, mientras sorbía despacio el chocolate ambiguo –a la gente, sus miradas, sus ropas, sus gestos…me pierdo en ellos para darlos la vuelta, comprender que buscan, en que piensan. Entonces escribo, de cabeza, de memoria, solo para mí.

Y él, me ha preguntado con la mirada de quien marca acordes entre los dedos, dibujando despacio una sonrisa en mi pelo, dando paso a mi voz, invitándome a escribir sobre ti que nada conozco, analizándote en notas, calculándote en versos.

-Soledad, soledad rítmica de quién burbujea pensamientos en la taza de un café, y la cucharilla de plata no es más que la excusa en la que sumirse desnuda en alma, sola en compañía de una taza. Despacio, atenta, has intentado no mirar la puerta, quedarte en la despensa de tus pensamientos, dormirte en la cuchara que da vueltas. Pero la puerta te llama y te agobia, mientras buscas llamadas inexistentes en el teléfono que escondes entre tus manos. Estas sola, esperando que se abran los cristales y el gélido invierno te robe la risa, te haga de chispa, te cubra en deseo, te cumpla niña todos tus sueños…pero él no ha venido, y tu marchas a prisa dejándote el último trago de un café ya frío.

Mientras, él, a compuesto melodías en susurros, y mi voz ha dejado de sonar para dar paso a su solo, ambos hemos reído.

-¿Vas a llorar? –me ha preguntado.

-No, solo me dio pena esa chica, llevaba la tristeza en sus ojos.

-A veces compongo música, en mi cabeza, mientras trabajo o camino…

-Sí, lo se, yo letras…solo letras.

Más tarde, cuando la mesa ha quedado vacía y el hielo caía en lluvia, el frío de la noche nos ha sorprendido a los dos. Y él se ha vuelto anhelante buscando mi boca, persiguiendo mis ojos, mirándome fijo, envolviéndome en noche.

-Yo también te quiero –he respondido, mientras mi estático cuerpo de hielo se ha derretido entre sus brazos.

Y al marchar, tú has vuelto en busca del pañuelo olvidado…nosotros, ante tus ojos, tan solo una pareja que se añeja en abrazos, diminutos puntos de lluvia bajo un paraguas de azabache trazado.
Iraunsugue Eternia

Fotografía-Setcases (Girona) Navidades 08

Leve, muy leve la moqueta se hunde rugosa bajo los pasos ciegos que se aproximan por el oscuro pasillo de negras paredes envueltas de olores acres, extraños, mezcla de piel sudorosa, risas y llantos. Dulzor de palomitas aguadas en burbujeantes brebajes mezclados con prisas, sonrisas desinteresadas, armonioso juego de manos entre nachos y plastificadas pajitas.

El sonido retumba, finales aproximados equivalentes a una vida, a las miles que recorren los pasillos cada día, yo, como tantas otras, perdida entre las horas que marcan los pases. Tan solo un alma cual brillo podría equivocarse con la salida en verde brillante, bajo el neon de prohibido me escondo, observando rostros que mueren y sueñan, y tú, entre ellos, no eres más que otra simple presencia.

Sí, es cierto, podría perderme en el pelo de la quinceañera que mágicamente camela con besos de chicle los labios de quien la atrapa y la encuentra. ¿Y por qué no? de la mujer de rulos en rizos que mira el reloj mientras se pone el abrigo, y hasta del silencioso grupo de niños que aplastados contra la butaca piensan ser parte de un mundo en relieve de tintas logradas, animados personajes con miles de máscaras. Sin saber, que en unos años, vestirán todas y cada una de ellas cuando la sociedad los llame a jugar en este mundo equivalente a una selva.

Pero no se ha perdido mi mirada en ninguna caligrafía igualitaria que portan quienes a mí alrededor se encuentran, ni tan siquiera en los kilos de desechos que se aglomeran en los escondrijos de telarañas desechas entre butacas maltrechas.

No hay luces, aunque se enciendan, al mirarte a mí tan solo me llega tristeza. He quedado postrada en el pasillo. Incapaz de revivirme en los segundos y en las voces que claman mi atención desde lo alto, eres el último eslabón de esta cadena, la última persona de una sala repleta de muertos butacones que esperan.
Sentado, has quedado recluido entre la última escena de la parodia, observando atento las letras divisorias que marcaban el final…por mucho que mires, te aseguro que no hay más.

La pantalla se queda en blanco y tú asciendes desde lo profundo de tu alma, intentando aclarar la respiración en la garganta profunda de pensamientos selváticos. Te has puesto el abrigo, sin dejar de observar las salidas que hay a tu alrededor, para volver a sentarte. Entonces y tan solo entonces, cuando la pequeña de rubia melena te tira del traje comprendo, que realmente allí fuera, para ti todo hace tiempo que muerde en los silencios, corrosiva soledad que se te agolpa en el pecho.

Muero, ¿por qué no decirlo? Mientras asciendo escaleras arriba sin dejar de perderme en tus sueños, ¿acaso tienes?, ¿o también se fueron? Pantalla en blanco, luces arriba, las últimas filas limpias y tú postrado aún en ese hueco rojizo que lleva a ser territorio desierto, la niña te apremia, pero tú, aún… no estás despierto.

Te incorporas melancólico, y yo tan solo te observo por el rabillo del ojo, intentando no ser vista, siendo consciente de que nuestras miradas se han cruzado, como con tantas otras personas durante las horas tardías.

Te marchas, silencioso, con la niña de la mano que explica y complica, pero tú, tú y tu mirada aun reposan en el mundo de preocupaciones adultas, incapaces de volver al recobijo que hasta hora fue este espacio de marionetas pintadas, cueva de niños, tan solo y simplemente…la sala 5.

Iraunsugue Eternia

Si quisiera podría ser una piedra en tu zapato el resto del camino…

Si se me antojase, te dejaría en la soledad más plena, y el sendero no sería más que una tortura sin mi presencia…

…pero ya ves, me volví buena y decidí ser de ti compañera.

Iraunsugue Eternia
Fotografía Alicante Dic 2008

*Atención leer el relato tan deprisa como podáis…casi hasta ahogaros, es la única forma de entrar en su mundo.

Pequeña, pequeña, la dulce Eternia despierta sonámbula en la espiral de letras. La puerta se cierra en el habitáculo oscuro, el artista frustrado quemando su mundo.

-No hay pinceles niña, todo está reseco, las acuarelas marchitas son mi propio reflejo.

La luz, la luz, que la enreda en versos, marcha Eternia con la mujer espejo. Verdes parajes que reflejan sus ojos, grandes, hechizos de mares inocuos. Aguamarinas de sueño que prenden la noche, en gasas la envuelve sobre el palacio de cuentos. Eternia duerme más allá de los cielos.

No sabe andar el pobre Cuervo, ahora es un árbol que maldice sus días, tonto, estúpido que en muñeca quisiste convertir el amor, dama entre los libros, flor de invierno, ahora eres un roble que no supo perseguir sus sueños.
Y queda en el parque el hombre que es árbol, consecuencias arbóreas por hacer del amor un llanto, manos largas con las que hirió a la niña, ahora desdichadas ramas con las que ahogar sus tétricas risas.

Pequeña, pequeña, la niña Eternia, sobrevuela soledades de la anciana Malena.

-¿Es la hora? –pregunta a lo lejos.

Y tras su espalda perplejo queda el señor oscuro, enamorándose de la vida que emana y él nunca tuvo. Malena, Malena, la bella Malena, princesa en burdeles, bailarina eterna, que juega a peinar las horas que la quedan, engañando a la muerte hasta enamorarse de ella.

Pequeña, pequeña, diminuta Eternia que moja la punta de la pluma en lágrimas, pasado, recuerdos de Lucía y sus cartas.

-¿Pasó hoy el cartero? –pregunta la loca tras las dos puertas.

-En tus sueños siempre, mi querida apagada Lucía.

Marcha entre epístolas el hada Eternia, pasos en blanco sobre hojas marchitas, historias pasadas que anhelan ser vistas.

Y Laya teje cuentos reflejados en dolor, de un Didaka muerto que se llevó el amor…el extraño que observa a la mujer de sueños, escribe poesía sobre níveas servilletas, se acerca el artista indeciso a la mesa.

-¿Nos hemos visto antes?

-Sí, en un sueño –contesta Laya en la realidad de Morfeo.

Eternia, Eternia, diminuta Eternia, sonríe la niña cómplice del destino, sabiéndose guía de todos los personajes ficticios.
Sobre las soledades del Sol en últimos compases caligráficos, diarios perdidos que fueron hallados. La mujer espejo guarda la carta de la Musa olvidada, bajo las acuarelas que forman vestido de gasas, cerca de la piel inmaculada, del sueño eterno, de la no nombrada…
-¡Malditas! –grita frustrado el artista -¿volveréis algún día?

-Cuéntame tus penas, hazme creer en ti –susurra Eternia junto a su hosco perfil.

El artista llora la madrugada que rompe como finos cuchillos las últimas sílabas y bajo el tambor de lo que fue en su día un corazón humano…hoy se labran los sueños futuros que forman dardos.

Diana, diana, la pequeña Eternia….cuenta las horas que pasó escribiendo, ahora de tinta no es más que un sueño.

-¿Crees en mí? –pregunta la no nombrada.

-Sí…

-Entonces, dame vida –pide la diosa encarnada.

-Te haré de papel…musa creada, dadora de vida, serás libro mi querida alegría.

Despierta, despierta, la pequeña Eternia entre cuentos narrados a la luz de una vela.…escondida entre los libros de tinieblas.

Iraunsugue Eternia

Ilustración por Diegotxe Montesinos

Se agota el tiempo del viejo año, y atrás para mucho queda tan solo el recuerdo de lo que hubiesen querido hacer, ser…y nunca encontraron momento. Quizás porque todos los trenes llamados meses pasaron lentos, otras, rápidos, tan rápidos que las horas naufragan en las metas que se propusieron en el tiempo que ahora vemos marchar.

Volvemos a sentarnos de nuevo en el mismo lugar, alzando la copa para celebrar el comienzo de algo nuevo, mientras las ilusiones se atragantan en el minutero y sonreímos ante la expectativa de nuevos planes. Del comienzo de la que creemos una nueva vida, del año nuevo.

Pero en verdad, ¿cuánto nos dedicamos a nosotros mismos?, ¿paramos quizás un segundo a reconocernos? No, tan solo nos acordamos de buscar el regalo perfecto para los seres queridos, la ropa adecuada para cada encuentro, cinta adhesiva de colores vivos para adornar el momento, mientras nos precipitamos hacía el vacío dejándonos atrás lo más importante, ¿quiénes somos?, ¿qué hicimos? pero sobretodo, ¿qué queremos?

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Iraunsugue Eternia

Fotografía-Barcelona difuminada, Dic 2008

Querido Tú,

¿Has soñado en Sepia? Porque desde que hilas historias tan cerca mi mundo solo se grana en oro, y la vista alcanza más allá de lo que podrían imaginar los personajes de historias nunca escritas. Porque en verdad siempre seré aquella a la que puede nunca nombrarías.

Tiño en magia preguntas nunca formuladas, porque el miedo a las respuestas se hace tormenta en los adentros, mejor callar los sentimientos que nacen tras las letras, cubrirlos de cal para que no vivan más allá de la palabra, imaginarte con ganas, rellenando los huecos que de ti no conoce mi alma.

Vuelo y soy de ti en todas las playas, hasta me cubro de la arena que mojan tus lágrimas, aquellas que puede siempre debieron quedar en el pasado y se te aferran en el presente cubriéndote de versos, quizás porque es imposible olvidar y yo, créeme se bien lo que es eso.

Me dedico a seguir tus pasos en el silencio de la espera, esa que sueño y se nunca llega. Porque la realidad carcomería lo idealizado de quien tras las cartas lee y escribe, de quien te sabe, se sabe, y tiene presente que los mundos atemporales siempre fueron preferibles a los palpables.

Comprende entonces que quiera ser sueño una noche, una sola, enredarme en tu pluma hasta hacerme etérea en tu alcoba, dejarme mecer en las sílabas que hilan tus cuentos, al lado de un beso, sin rozarte, sin tocarte, solo estar sin que me veas, solo ser si tu quieres que así sea. Mientras, te pido, sigue siendo la carta que anhelan mis escritos, nace cada vez que en sepia tiño este mundo, sigue siendo la musa que impulsa el suspiro de antaño, que de tus palabras nacen recuerdos borrados, déjame ser nuevamente un simple reloj varado.

Y no contestes si pregunto…¿alguna vez seré musa en tu mundo?

Fdo. Yo, la que se sabe en sepia.

Iraunsugue Eternia

Fotografía google